Обыкновенное

Он выбрал карту хулигана

И с ней пошёл на выпас сил.

И стал плохим он без обмана

Для всех, кого тихо любил.

 

Позёрствовал и бил баклуши,

Беса вина вгоняя в кровь.

А по ночам давила уши

Песня родная, про любовь.

 

С непостижимою удалкой

Он выходил из худших бед.

И так он жил – с огромной свалкой

Жалких, бессмысленных побед.

 

Всё больше превращаясь в чёрта

Блестящего, шёл до черты.

А по ночам мечта-залёта

Входила, высшей красоты.

 

Он плакал, выл, и без обмана

Ей признавался, что живёт

Лишь ей, в объятьях хулигана,

Она лишь силу жить даёт.

 

 

В таком дурацком раздвоеньи

Ребёнка-забулдыги, он

На двадцать первое рожденье

Увидел сокровенный сон.

 

Какой-то старчик боголюбный

Шёл по дороге, и поймать

Его словами песни чудной

Сумел. Чему тут не бывать

 

Перечислял он в песне жалкой,

И припечатал он её

Своей исхоженною палкой.

И вдруг явилось чудом всё,

 

О чём он пел: как в райской куще

Любовь явило торжество,

И сила правды всемогущей

Во всё вселило божество.

 

И поля островок безлюдный

Такой налился красотой,

Что охнул сам дед боголюбный,

А парень встал как неживой.

 

Но тут его качнуло слово:

- Не в те ты смотришь зеркала.

Где явь, где сон, примерь-ка снова

На новые свои глаза… -

 

Парень проснулся. Ныло, тошно

Ему бывало по утрам,

Хищная, дьявольская кошка

Скребла по сердцу и глазам.

 

Но что-то изменилось, что-то

Толкнуло парня не вставать.

Хотел сказать: «Какого чёрта

Мне жить ещё здесь, твою мать!..»

 

Но рот открылся странной песней:

Чему тут точно не бывать,

И жизнь казалася прелестней

И ещё горше… Благодать

 

Винила сердце… Защипало

Вдруг утешение слезой.

И в горьком сладости немало:

Подумал парень озорной.

 

Вошла тут мать: - Всё в раскоряку

Будешь давить собой кровать? –

- А помнишь старую собаку? –

Хорошая была б мне мать!

 

А дуб наш, что в огонь срубили? –

Хороший был бы мне отец!

Мечты мои меня сгубили.

Наверно, тут я не жилец.

 

Тут правды нет – отсюда скользко… -

И мать, меняяся в лице:

- И я б была бы, сын, берёзкой, -

Да расстелилась на крыльце…

 

- И кто ж нам злющую протраву

Кидает, мамка, в нашу высь? –

По древнему, сыночек, праву

Обыденье съедает жизнь. –

 

2005