Букет

На письменном столе пиона лепестки –

завалена тетрадь со старыми стихами…

Осыпался букет, цветенью вопреки, –

не принял, видно, он мой "творческий экзамен".

 

Лежит моя тетрадь под розовым ковром...

Под шёлком лепестков стихов моих могила.

Но почему-то я не думаю о том…

а думаю о том, насколько всё красиво…

 

Знать, время подошло – и умер мой букет,

похоронив стихи, поскольку тоже – время.

Но, всё-таки, пока мне не потушен свет –

я не прощаюсь, нет… но я прошу прощенья...