Ничего хорошего

Опять холодным крошевом

Стучит по окнам дождь.

Чего, скажи. хорошего

От ноября ты ждёшь?

Он голосом простуженным

Хрипит и день и ночь

И тучей перегруженной

Несётся в зиму прочь.

Он с утром, тихим, ясным,

Сдружиться был бы рад,

Да жаль, что не атласный

У ноября наряд:

Помятый и поношенный,

Как старый макинтош.

Чего, скажи, хорошего

От ноября ты ждёшь?