знаем...

сквозняк ныл и дверь, как душа- нараспашку.

фужеры в руках, в предвкушении ночи

дрожат...

мой пират в полосатой рубашке,

родной флибустьер и любимец заочный.

все мысли заполнил собою, как воздух,

как винного пара богемная нота,

как лист, задержавшийся осенью поздней

на ветке, как светлое, тёплое что- то.

а градусник шкалит! в нём минус и иней.

и незачем нам выходить на свободу.

там мёрзлая грязь и снежок пластилиний,

всё клеит, всё лепит кому- то в угоду.

трюкачество жизни.

запутано... сложно...на веру, на слово...

глаза закрываем.

и пусть невозможное станет возможным.

хоть оба мы знаем, что так не бывает.