Болезнь
Как пуля в лоб исповедальный
торчит вопрос неидеальный--
не пахнуть чтоб нам каждый раз
под шорох роз, как унитаз,
багрово жить под лаской лжи,
как жить нам, Боже, подскажи
или как грешных накажи!?
Хотя наказывать за что,
когда последнее пальто,
чтоб содержать семью и дом –
в долгах, как мины за углом?
Помилуй, Бог, --противозаконно –
коль процветать коррупционно.
Для лохов -- лаже, круто даже!
Как пятью пять, всегда дуплят
рабы народа, чтоб синеветь,
глотая медь витрин парадных
на площадях,где—ох. да –ах,
кунают в спирт,и совесть спит
на лохо плохо где-то троне.
Чернея, копится в народе
лапша и боль из-под подвала,
где чудеса тонуть устали.
Лиса, конечно, отдыхает,
когда слова благоухают,
как розы яркие на клумбе
среди уставших серых будней,
маня туда, где нет тебя.
где нет меня, где нет ни дыма,
ни огня, а лишь одна муйня.
Увидь утробой этот крик,
не загоняй себя в тупик.
Я каменею. Ради Бога,
с ещё белеющею силой
пока несмелого народа
не прозевай себя Россия!...
Висит вопрос неидеальный
Как пуля в лоб, исповедальный….
