Крэйзи рашен

Местным фермерам привычная картина —

Примостившись возле стойки в уголке,

«Крэйзи рашен» атакует господина,

объясняясь на гортанном языке:

— Орден Красного… Медаль за боевые…

Из Афгана… Да, чего там вспоминать…

Больно было… письма… вести чумовые…

Похоронки приходилось отсылать.

Мол, геройски… А они же — от желтухи!

Нахлебаются отравы из ручья,

Не дождавшись каравана… И вертушки

Слишком редко подвозили нам питья.

Лет пятнадцать… Это много или мало?

Не зажило… Я во сне кричу, немой…

Отпечатком раскалённого металла

На душе войны кровавое клеймо.

Залечить его пытался алкоголем…

Как не спился? А очнулся — твою мать!

Вызывают: «Вы поедете в Анголу,

Интересы СССР-а защищать.»

«Не поеду.» И расстался с партбилетом.

Из майоров — в капитаны… «9-Б»…

Дальше — хуже. Только речь-то не об этом…

Вы же рашен ни хрена не компрэнэ!

Как-нибудь переживу… Земля большая…

Места хватит… Не моя тому вина,

Что из дома на чужбину уезжая,

Проклинал тебя, любимая страна.

В обожжённую ладонь зажав чекушку,

Встал и выпил по-гусарски, «с локотка».

— To America?

— За матушку-старушку, за Россию.

И ушел из кабака.

 

Май, 2005