Запоздавшее письмо.
Почтальон дрожащею рукой.
Взял конверт, что принесли ребята.
Скромный номер почты полевой.
На войне погибшего солдата.
И война давно уже прошла.
Но конверт был найден следопытом.
Полевая почта к нам дошла.
С уголочком пулею пробитым.
Адресат не выбыл, также ждет.
Все в окно глядит не уставая.
Думает письмо еще придет.
Запоздала почта полевая.
Вот подходит к дому почтальон.
У калитки все его встречают.
Вынимает тот конвертик он.
И молчит, и что сказать не знает.
Собрались соседи у скамьи.
И она спешит ему навстречу.
« Говорила, милые мои.
Написал, надеюсь и на встречу»
Подает конверт, она взяла.
Слезы на глазах ее застыли:
« Милый мой сыночек, я ждала
Чтобы мне тогда не говорили»
Голос старой матери дрожит:
«Прочитай, милок, ведь я не вижу.
Жив сынок? Не ранен? Не убит?
Скоро ли, когда его увижу»
Почтальон слезу смахнул рукой.
Как отнять надежду, матерь божья.
Долго шло письмо к себе домой.
По военным тропам, бездорожью.
Он читает матери письмо:
« Здравствуй мама, я готовлюсь к бою.
Здесь штормит, не видно ничего.
Скоро мы увидимся с тобою.
Я вернусь, мы дом починим наш.
Привезу тебе невестку вскоре.
Все прощай, идем на абордаж
Враг заплатит нам за наше горе».
И в минуту скорбной тишины.
Слезы наземь, словно гром небесный.
Эхом возвратился с той войны.
В сердце матери от горя бессловесной.
Но сквозь слезы улыбнулась мать.
Забрала письмо к груди прижала.
Лишь она могла так долго ждать.
Все молила бога, причитала.
Подняла тяжелые глаза:
« Вот, милок, я весточки дождалась.
Не погиб, мне без него нельзя.
Никого уж в жизни не осталось»
Поклонилась, в дом ушла простясь.
А соседки плача отвернулись.
Зашептали и перекрестясь
Почтальону скромно улыбнулись.
Долго помнил почтальон седой.
По ночам ему он часто снится.
Тот конверт, что с почтой полевой.
В уголке прострелянной страницы.
Взял конверт, что принесли ребята.
Скромный номер почты полевой.
На войне погибшего солдата.
И война давно уже прошла.
Но конверт был найден следопытом.
Полевая почта к нам дошла.
С уголочком пулею пробитым.
Адресат не выбыл, также ждет.
Все в окно глядит не уставая.
Думает письмо еще придет.
Запоздала почта полевая.
Вот подходит к дому почтальон.
У калитки все его встречают.
Вынимает тот конвертик он.
И молчит, и что сказать не знает.
Собрались соседи у скамьи.
И она спешит ему навстречу.
« Говорила, милые мои.
Написал, надеюсь и на встречу»
Подает конверт, она взяла.
Слезы на глазах ее застыли:
« Милый мой сыночек, я ждала
Чтобы мне тогда не говорили»
Голос старой матери дрожит:
«Прочитай, милок, ведь я не вижу.
Жив сынок? Не ранен? Не убит?
Скоро ли, когда его увижу»
Почтальон слезу смахнул рукой.
Как отнять надежду, матерь божья.
Долго шло письмо к себе домой.
По военным тропам, бездорожью.
Он читает матери письмо:
« Здравствуй мама, я готовлюсь к бою.
Здесь штормит, не видно ничего.
Скоро мы увидимся с тобою.
Я вернусь, мы дом починим наш.
Привезу тебе невестку вскоре.
Все прощай, идем на абордаж
Враг заплатит нам за наше горе».
И в минуту скорбной тишины.
Слезы наземь, словно гром небесный.
Эхом возвратился с той войны.
В сердце матери от горя бессловесной.
Но сквозь слезы улыбнулась мать.
Забрала письмо к груди прижала.
Лишь она могла так долго ждать.
Все молила бога, причитала.
Подняла тяжелые глаза:
« Вот, милок, я весточки дождалась.
Не погиб, мне без него нельзя.
Никого уж в жизни не осталось»
Поклонилась, в дом ушла простясь.
А соседки плача отвернулись.
Зашептали и перекрестясь
Почтальону скромно улыбнулись.
Долго помнил почтальон седой.
По ночам ему он часто снится.
Тот конверт, что с почтой полевой.
В уголке прострелянной страницы.
