Голоса
Голоса в тумане гаснут.
Oгоньками подпоясан
город в стиле блюз -
одиночеством испуган,
он черту ведёт по кругу,
мнёт в руках картуз.
Ночь стоит на перекрёстке,
повторяет: "Матка Боска!" -
и вздыхает так,
будто вывезет кривая,
без зазрения кивая
на дорожный знак.
Счастье в выцветшей ермолке
превращает чувство долга
в лунный до-диез.
Перебиты кости смыслам,
вверх душа взлетает быстро.
И теряет вес.
