Малиновый закат
Черный лес. Мороз. Закат румяный
Чуть подкрасил кровью белый плед.
На снегу нетронутой поляны
Только мой к пеньку оставлен след.
День к концу... И это символично.
Пусть уже закончится. Устал.
На пеньке, на вид вполне приличный,
Водку без закуски я достал.
Сердце третий день от боли стынет.
Я сюда за «белочкой» пришел.
Но её, заразы, нет в помине.
Даже после литра не нашел.
Три часа, пенек обогревая,
Пил и пил, и пил, и пил, и пил.
Горьким пойлом душу заливая,
Птицу срок мой вычислить просил.
Вежливо просил, кричал, ругался,
Ствол пинал, кидал в неё снежки,
Но ответа так и не дождался,
Хоть о ствол до крови кулаки.
Что же ты на юг не улетела?
Для чего осталась, твою мать?
Или ты поведать мне хотела,
Что конец? Вернее, промолчать.
Так и не узнал я у кукушки –
Сколько мне еще осталось лет.
Восседает молча на макушке,
Смотрит на меня – ответа нет.
Литра тоже нет, а я тверёзый.
Почему-то водка не берёт.
Уповал на «белочкины» грёзы…
Видно, не судьба… И здесь не прёт…
На морозе тихо застываю.
Встать с пенька пытался, но упал.
Не дойти до дома. Понимаю.
Слишком долго душу заливал.
Лёд уже добрался до подмышек,
Рук и ног не чувствую давно.
Только вот никак не едет крыша…
Видно, мне забыться не дано.
Не окоченеть во сне последнем,
Не уйти без мук в пустую даль,
Не пропасть в бреду о солнце летнем…
Значит - в твердой памяти… А жаль…
