Малиновый закат

Черный лес. Мороз. Закат румяный

Чуть подкрасил кровью белый плед.

На снегу нетронутой поляны

Только мой к пеньку оставлен след.

 

День к концу... И это символично.

Пусть уже закончится. Устал.

На пеньке, на вид вполне приличный,

Водку без закуски я достал.

 

Сердце третий день от боли стынет.

Я сюда за «белочкой» пришел.

Но её, заразы, нет в помине.

Даже после литра не нашел.

 

Три часа, пенек обогревая,

Пил и пил, и пил, и пил, и пил.

Горьким пойлом душу заливая,

Птицу срок мой вычислить просил.

 

Вежливо просил, кричал, ругался,

Ствол пинал, кидал в неё снежки,

Но ответа так и не дождался,

Хоть о ствол до крови кулаки.

 

Что же ты на юг не улетела?

Для чего осталась, твою мать?

Или ты поведать мне хотела,

Что конец? Вернее, промолчать.

 

Так и не узнал я у кукушки –

Сколько мне еще осталось лет.

Восседает молча на макушке,

Смотрит на меня – ответа нет.

 

Литра тоже нет, а я тверёзый.

Почему-то водка не берёт.

Уповал на «белочкины» грёзы…

Видно, не судьба… И здесь не прёт…

 

На морозе тихо застываю.

Встать с пенька пытался, но упал.

Не дойти до дома. Понимаю.

Слишком долго душу заливал.

 

Лёд уже добрался до подмышек,

Рук и ног не чувствую давно.

Только вот никак не едет крыша…

Видно, мне забыться не дано.

 

Не окоченеть во сне последнем,

Не уйти без мук в пустую даль,

Не пропасть в бреду о солнце летнем…

Значит - в твердой памяти… А жаль…