Финал

Я понял недавно, что я графоман,

И строки мои всегда об одном

Не могу написать я великий роман,

А из глотки наружу просится стон.

 

Задумок и мыслей в разуме много,

Но как их излить, мне, увы, невдомёк.

И даже над строчкой я думаю долго,

Так хочется словом зажечь огонёк.

 

Я пишу про любовь, про ценности жизни,

Семью и друзей, смятенье души.

Но выходит, что в мире поэтов я лишний,

Мои тексты, увы, не для ваших ушей.

 

Они лишь для меня одного, полагаю,

Ведь об этом писал каждый первый подчас.

Я давно исписался, и я не скрываю.

Может нужно уйти? Может прямо сейчас?

 

Начинать было здорово, строчку за строчкой,

Я писал так задорно и думал тогда,

Что нескоро поставлю последнюю точку.

Но спустя пару лет ухожу навсегда.

 

Поначалу хвалили, мол, круто, красиво,

Глубокие смыслы, ты правда поэт.

А сейчас я пишу примитивно и криво,

От поэта во мне, ничего уже нет.

 

Надоело писать "философские" тексты.

Но похоже, такими, лишь я их считал.

Я мечтал, что будут цитаты в газетах.

Помню другу "хвалился", он мне подыграл.

 

И вот мое "завтра": карандаш и бумага,

Исписанный лист и запачканный стол.

Когда-то блиставший поэт-работяга,

Талант потеряв, по-английски ушёл.