Уют...

А ну, как разлетится наш уют?

Да так, что и не сможем увернуться –

сгорим, утонем, раздробимся на

отдельные кусочки, на обломки.

И, подстелив страховку из соломки,

мы не заметим, как сгниёт она.

 

А, может, и уют наш – не уют?

Машины эти, тапочки и блюдца –

всё это лишь мираж? Лишь антураж,

который наполняет сон, и только?

И он продлится, не сказать, чтоб долго,

а как проснёмся – ждёт иной пейзаж.

 

Иное ждёт – смола, котлы с огнём...

Тогда поймём, сколь призрачны минуты,

которые в привычном нам уюте,

проводим здесь, считая, что живём.