Сон в руку...

В старом парке бродит осень.

На часах уж ровно восемь…

Шаг шуршит листом осенним,

Вспоминается вечерний

Променад с тобой под руку,

И мечты во взгляде влажном,

И о чем-то слишком важном,

Что прогонит напрочь скуку,

И приснится сном бумажным,

Тем,который точно в руку.

Мы втроем: ты , я и осень…

Как тогда: пробило восемь.