Попутчику. Черная рана
Ты помнишь, гордые народы
Да возводили города,
Бесчестие лишало крова
И сердце гнало на врага?
Взрастала в них скука и злоба,
И не известен тем предел.
Лишившись самого родного,
Другим пророчив свой удел,
Они смеялись, пели песни
Во славу страждущих богов,
Что ж до того, им интересней
На пиках зреть главы врагов.
Наше раскаяние бездушно,
В подвалах заточило нас,
И наши головы послушно,
Чуть было не украсили их глаз.
Стонали колотые раны,
Отравы до краев полны,
Как их позолочены чаши,
Черневшие в лучах луны.
Ты помнишь рубежи терпения
И сил, за справедливость жить,
Пленения изнеможение
И неспособность говорить?
Когда шагали по помосту,
Наших шагов не слышал я.
Меня пьянил тот легкий воздух
И шум ожившего ручья.
Я плохо помню дни погони:
То был весенний первый дождь,
Уже отнюдь не резвы кони,
Озноб, порой стихала дрожь.
А ночи укрывали броды,
Таил и ветер глас шагов.
Мы ж демоном чужой свободы,
Повергли гордых, родных врагов.
