Попутчику. Черная рана

Ты помнишь, гордые народы

Да возводили города,

Бесчестие лишало крова

И сердце гнало на врага?

Взрастала в них скука и злоба,

И не известен тем предел.

Лишившись самого родного,

Другим пророчив свой удел,

Они смеялись, пели песни

Во славу страждущих богов,

Что ж до того, им интересней

На пиках зреть главы врагов.

Наше раскаяние бездушно,

В подвалах заточило нас,

И наши головы послушно,

Чуть было не украсили их глаз.

Стонали колотые раны,

Отравы до краев полны,

Как их позолочены чаши,

Черневшие в лучах луны.

Ты помнишь рубежи терпения

И сил, за справедливость жить,

Пленения изнеможение

И неспособность говорить?

Когда шагали по помосту,

Наших шагов не слышал я.

Меня пьянил тот легкий воздух

И шум ожившего ручья.

Я плохо помню дни погони:

То был весенний первый дождь,

Уже отнюдь не резвы кони,

Озноб, порой стихала дрожь.

А ночи укрывали броды,

Таил и ветер глас шагов.

Мы ж демоном чужой свободы,

Повергли гордых, родных врагов.