Малолетка

…пятнадцатилетней самоубийце…

 

Ты не смотришь в глаза мне, не видишь летящую стаю на небе,

Ты уснула навечно. Может быть, и моя здесь вина?

Ждут тебя у подъезда друзья и наверно, любимый мальчишка…

Но тебе не до них все равно, ведь ты вчера умерла…

 

Может быть, ты конечно права, там, за гранью нет боли и воин,

И тоски, что ночами рвет душу так, что хочется выть...

И предательства близких людей, и насмешек, молвы за спиною…

Ты прости, малолетка, что с тобой не смогла рядом быть…

 

Плачут сверстники. Просто прохожие люди, соседи и… мама…

Где набраться ей силы, чтоб прожить эту жизнь за двоих?

Мне от боли и горечи этих людей тоже хочется плакать:

Человек умирает один – а умирает весь мир.

 

А над улицей тучи сгустились, затихли березы у дома,

Даже ветер осенний не прошепчет тебе, что шептал

По ночам, когда ты не спала и считала далёкие звезды,

Размышляя о чем-то в тиши… Но ты вчера умерла…

 

А весною грачи с теплых стран возвратятся в наш ветреный город

И под окнами снова зацветет голубая сирень.

И откроет вдруг двери в квартиру твою мне совсем незнакомый:

- Вам письмо заказное. Распишитесь, пожалуйста, здесь.

 

Понесутся года будних дней, повзрослеют твои однокашки

И достроится квартал, и посадят аллею берез…

Может быть, и я тоже приду к твоей черной могильной оградке

Посижу на скамейке и оставлю букет красных роз…

 

 

30.09/2017. – 01.11/2017.