Оригами

На восточном склоне неба – под слоистыми снегами –

прорастают незабудки. В предрассветной тишине

вереницею небрежно смастерённых оригами

улетает по минутам жизнь, отмеренная мне.

 

Раз журавлик... Два журавлик... Три, четыре, пять – немного

их, беспомощно-отважных, остаётся запустить.

Знать, для всякого довольно всепрощения у бога,

кроме тех, кто своевольно убегает с полпути.

 

Коль прощения не будет – покаяние невместно;

в осужденье хмурят брови Яхве, Вишну и Аллах,

и теперь уже недолго свой нести осталось крест, но

всё ж достáлся мне журавлик – пусть бумажный, но – в руках.

 

Быль то, небыль – безразлично; всё теперь уже неважно –

будто сон меня приемлет в глубочайшую из фаз.

Я встаю на подоконник... Мне не страшно. Нет, не страшно!

А теперь – пора в дорогу: пять, четыре,

Три.

Два.

Раз...