Оригами

На восточном склоне неба – под слоистыми снегами –
прорастают незабудки. В предрассветной тишине
вереницею небрежно смастерённых оригами
улетает по минутам жизнь, отмеренная мне.
 
Раз журавлик... Два журавлик... Три, четыре, пять – немного
их, беспомощно-отважных, остаётся запустить.
Знать, для всякого довольно всепрощения у бога,
кроме тех, кто своевольно убегает с полпути.
 
Коль прощения не будет – покаяние невместно;
в осужденье хмурят брови Яхве, Вишну и Аллах,
и теперь уже недолго свой нести осталось крест, но
всё ж достáлся мне журавлик – пусть бумажный, но – в руках.
 
Быль то, небыль – безразлично; всё теперь уже неважно –
будто сон меня приемлет в глубочайшую из фаз.
Я встаю на подоконник... Мне не страшно. Нет, не страшно!
А теперь – пора в дорогу: пять, четыре,
Три.
Два.
Раз...