Fall

Гадая на кофейной гуще луж

и линиях судьбы троллейбусных маршрутов,

под многогласный грай ворон-кликуш -

мой город ждет тепла, шарфом себя укутав.

 

Он прячет в подворотнях свой уют,

от злого ветра и предательства погоды,

дождей, что по привычке воду льют,

унылой осени слагая эпизоды.

 

Забыв про холод и природы сплин,

он вспоминает о недолгом жарком лете —

и птиц прощальный в небе черный клин,

закрывший крыльями луч ультрафиолета.

 

Но город будет ждать, и видеть сны-

в которых всем вселенским вековым канонам,

назло, из беспроглядной мерзлоты,

вдруг теплый день распустится бутоном.