Качалась на траве роса…

Зовут  меня  из  Детства  голоса…
Моих  друзей,
и – голос  мамы,
кажется…
А  я  ушёл,
и  где-то  заплутАл,
и  где – не  понимаю  даже  я.
Здесь, на  травиночках – качается  роса.
 
Качается  роса –
прозрачно-изумрудная…
И  я – снимаю  капельки  губами,
мечтая –
расскажу  об  этом  чуде  маме…
А  вдалеке  друзья – зовут, зовут  меня.
 
Мне  не  вернуться,
к  этим  голосам…
Они  остались  в  Детстве.
Где-то  там, с  друзьями…
И  где-то  там – остался  голос  мамин…
Теперь  зову – детей  и  внуков  сам.
*+*
10 марта 2015 г.