Ноябрь смычком проводит по душе...

Ноябрь смычком проводит по душе,

полночную мелодию играя.

Туман едва прикрыл собой мишень,

мол, пощадите, видите — живая.

 

А музыка летит под облака,

то плачем, то надеждой окрыляя,

что дрогнет сердце меткого стрелка...

Стрельнет по банкам... Я ж, того не зная,

 

подумаю, знать не настал мой час

стоять у врат ни адовых, ни рая...

Закат под полонез тихонько гас...

Молчал стрелок, курок в руке сжимая.