Stanislavsky vs Saint Saints
Round 1
Stanislavsky:
Боялся брать гитарку в руки,
Боялся брать гитарку в руки,
Боялся снова извлекать эти звуки.
Мой голос уже как-будто чужой...
Событий много, но нет изменений,
Событий много, но нет изменений:
Одной гребанной цепи те же гребанные звенья...
Декорации Бакста блекнут на фоне
карикатур Бильжо...
Один и тот же видеоряд
прогоняют, как гиф, то вперед, то назад
По-другому здесь, увы, не живут уже очень давно...
И едут сюда за нев...енной душой
Туристы с провисшей на ушах лапшой,
Но чаще, просто так, для того, чтобы упиться в г...
Saint Saints:
Мышь разбила золотое яйцо,
Нацию плющит под гипнозом подлецов,
Мразь называет соль земли мразью,
Брызжит слюной и смешивает с грязью,
А реальную мразь распиаривает власть,
Включая принтер лайков на мразь.
И если гопнота набирает обороты, тогда кто здесь против?
Кто здесь против?
Против тотального контроля, идиоты...
Кто здесь против?
Под шумок стадо отгонят от "гнойной гейропы"
И в стойле закроют всех
повально и скопом...
Round 2
Stanislavsky:
От отчаяния звал на помощь...
Но никто не поможет , суки!
Лишь кривляясь, заломит руки
Мне за спину злорадная полночь.
Все шарахаются друг от друга:
Среди сволочи - только сволочь.
Под воздействием инфразвука
Человек превращается в овощ.
Спросишь, пробовал жить без ада?
Да, я пробовал жить - по правде.
Жил по правде в гонимом стаде
По законам, что вводят бляди.
И считал, что свободен истинно
Там, где дух закован в парады
И любил, что любить бессмысленно
И пел песни, где глушат радио...
На вождей смотрел с уважением
Репетировал вместе с ними
Все их речи и пантомимы
Оскорбления и унижения
А когда я очнулся, боже!
Будто к горлу приставили вилы -
Продрало морозом по коже,
И прибило и раздавило.
От отчаяния звал на помощь...
Но никто не поможет, суки.
Лишь злорадно кривляясь, руки
Мне за спину заломит полночь...
Saint Saints:
Где-то деньги гребут лопатой, где-то деньги текут рекой,
Где-то строят дворцы из бочек с нефтью
и замки из банок с черной икрой.
Но пока тебя кормят хреном и редькой
твой патриотизм растет, как на дрожжах,
Но корчатся тени забытых предков
от лживых песен, навязших в ушах.
Друг мой, эй, эй, друг мой
Я не доктор, но я знаю откуда боль.
Это совесть или точнее ее ошметки,
Разлагаясь "под шубой" лжи зловонно-гнилой
Стучит в твоем сердце пеплом Клааса, его пеплом, его золой,
И еще стирают в кровь твою шею этого скотства колодки...
Друг мой, я знаю откуда взялась эта боль...
