Ясень

Это время прозрения. Черти молятся неумело,

Петр рыдает над рюмкой, настежь – ворота рая.

Сквозь виски сочась, сплин течет по улице черно-белой,

и вокруг пустота, и ни дна у нее, ни края.

Только сделаешь шаг, и она с головой накроет,

заставляя поверить: все это случалось раньше.

Идешь вдоль витрины – и кажется, рядом трое:

ты-сегодняшний, завтрашний и вчерашний.

И такая тоска в оголтелом вранье вороньем,

так непрочен асфальт, скулят за дверьми собаки...

Ошизев без сна, ночь шатается по подворотням,

бьет фонари, дерзит прохожим и ищет драки.

И кто скажет, что будет глупее: пройти, будто ты не заметил вызов,

рассмеяться в лицо – и ударить, вложив все силы?

Хук, и мир встанет на ноги: ты снова единый, и звезды – снизу,

и явь в тебе прорастает ветками Иггдрасиля.

Отзывы

вот заброшено словно в тину слово "сплин" несуразной ношей и не плюнуть теперь на спины всех несущих его хороших

Kaibē07.04.2020

бочка Диогена., сплин – он чаще в лесу комарик, хоть случается – виснет камнем но эмоцию что кошмарить, что забросить – свое не тянет