Ноябрьский сидр

Маятник влип в янтарь. Плещет жарою лето,

звонкие чаши крон солнцем полны до дна –

а за моим окном ветер рвет листья с веток,

в волнах черненых туч рыбкой скользит луна.

 

Ноющих шрамов сеть. Каждый – дороги веха:

быть заодно и врозь, ссориться – и встречать...

Знаешь, весь этот мир – только мираж и эхо,

шелест тончайших крыл в круг, где горит свеча.

 

Пальцы сожмут фитиль – и растворятся тени,

вихрь унесет с собой трепетность и тепло...

Сердце обнимет мрак, но в тишине осенней

мы выживаем – для. Или – всему назло.

 

Ломкая корка льда раны затянет белым.

Спят, отзвучав, слова, в ножнах – усталый меч...

Знаешь, вся наша жизнь – стертый рисунок мелом,

битых небес фарфор. Что черепки беречь?

 

Тлеет в золе письмо: сажа, бумаги клочья.

Ветра горчащий сидр. Нежность, печаль, вина.

Снегом полна постель. Но я усну, а ночью

в мертвый ноябрьский сад птицей впорхнет весна.