Шепот смерти

С пирамиды лился шепот. Вековая пыль

эхом полнила некрополь вдаль на сотни миль.

Легче шелка, меда слаще – он вещал о том,

что больны моря и чащи: бог покинул дом.

 

Плач икон и чудотворцы не смутят народ;

дух святой уже не вьется над пучиной вод.

И пророк, и вестник грозный нынче не у дел:

мир, что был в неделю создан, богу надоел.

 

Легче сотворить – не править. Он давно устал:

из безверья стены справил, затворил уста.

Мерзость оглядел земную, плюнул и исчез –

с нынешней зимы пустует трон среди небес.

 

Может, он еще вернется... может... а пока –

в высях остывает солнце, блекнут облака,

тухнут реки, сохнут травы, рассыпаясь в прах,

а за бога – сонм кровавый: голод, тлен и страх.

 

Зло падет; но та же участь ждет игрушки зла.

Скверну исцеляя – мучить: взгляд, и всё – зола...

В царстве, где лишь пыль и холод, где бесплотна твердь,

с пирамиды лился шепот, вкрадчивый, как смерть.