Не ходите в лес, поэты!

Клён устало разбился листвою,
Как в чахотке -  румянится лес,
Ветка голая ржавой иглою,
Неба штопает серый отрез.                                  Олег Игрунов.
Клён, при виде Олежки, листвою
в хлам разбился от явной тоски.
Долбанулся паэт головою
вновь об ствол... И раскинул мозги. Да ещё ветка голая жопу
процарапала ржавой иглой
под  румяный чахоточный шёпот..
Лес по осени -  мрачный и злой. Нех... рен делать! И шарят по тропам
стихоболы в окрестных лесах,
а потом им приходится штопать
от полученных травм телеса. А ведь может окончиться хуже
их поход в поэтический лес.
Не небесный окажется нужен,
а уже ритуальный отрез...