смогу ли?

Подрастеряла я листочки,

Поднакопила я грехов,

И мне не шлёт Господь ни строчки

Красивых, образных стихов.

 

Ни про мерцающие розы,

Ни про родник, что свеж и чист,

И вообще, сплошная проза

На девственный ложится лист.

 

И хмурит бровь редактор строго,

И вся в смущении душа.

А хочется - красиво, много,

Высоко, и едва дыша!

 

А хочется светло и чисто,

И про цветы и про любовь!

Опять на лист упрямо-чистый,

Закат пролился, словно кровь.

 

И в ночь протягивая руку,

Я небо об одном прошу:

Пусть нынче я легко, без муки,

Стихи-шедевры напишу!

 

И укоризненно качает

Луна мне мудрой головой.

Кто-кто, а уж она-то знает,

Нельзя без муки про любовь,

 

Нельзя «цветисто» и спокойно,

Нельзя бездушно и легко!...

Сумею ли я тонко, больно,

Щемяще, чисто, высоко?!