Ребёнок

Э.Б.

 

Мне снился сон. В разгар футбольных матчей -

битком людей. И дети возле касс.

И наш когда-то нерожденный мальчик

мне шепчет тихо: "... лучшим из лекарств -

 

 

простить её!"

В такие дни, как этот -

условно всё. С обугленного рта,

лишь только в подсознании поэта,

срывается напрасное: "Ты та..."

 

 

Мы с ним берёмся за руки. И здесь,

пытаемся с усердием пробраться

к тебе, стоящей в чьём-то там из детств,

к тебе - в теперь нам чуждое пространство:

 

 

"Нет, мама шутит! Скоро у пруда,

мы с ней увидимся. Смотри, сынок, смелее!

Да, вон же мама, слева на аллее..." -

и вдруг шепчу напрасное: "Ты та..."

 

 

И, он кричит: "А ну-ка, па, вези меня!" -

и мерно надвигается гроза.

Я вижу нас в больших-больших глазах

ребёнка, что останется без имени.