Ноябрь.

Замерзают голодные нивы.

Мы по первому инею вскачь.

Кудряши забрехали игриво,

А за пазухой стынет калач.

 

Рыжей молнией мокрый сугодок,

А за ним свора пегих борзых...

Осень кинет туманный нам полог

В пору лисьих погонь озорных.

 

А ваш псарь говорит по-французски,

По-башкирски вставляя словцо.

Мальчик белый, до косточек русский,

Льёт в фужер из графина винцо.

 

Я достану калач, что у сердца,

Засмеётесь вы, зубки вонзив...

Красный нос у лакея минхерца,

Он озяб, вас ко мне отвозив.

 

И не стражду я славных сражений,

Не хочу я далёких дорог,

Грациозностью ваших движений

Восхищаться я вечно бы мог .

 

Но на плечи легли эполеты,

За отечество, веру, царя...

Нам Господь подарил это лето

Вплоть до первого дня ноября.

 

Кружит осень из листьев свой танец,

Ганс, прощаясь, целуется с Хельдой.

Скачет рысью смурной корсиканец

По австрийскому мокрому фельду.

 

Там смешались наречья и лица,

И от крови земля горячей...

В небо синее Аустерлица,

Смотрит молча Болконский Андрей.