Добрать ся к свету через Свету. Я так давно мечтал о них. И каждым прошлым пошлым летом меня, галимого поэта, мрак разводил на новый стих. Ведь ночью звезды пишут смыслы и пышут смыслом в небесах. И все нетривиально, чисто внутри путаны и бариста. Все чисто там, где бьется страх.

 

Все в полной мере, полным ходом слетает в вечность_ную тьму. Там нет режимов и погоды, там неотличен год от года и все скитаются к тому, что лучше безвозвратно плакать от радости идущим вне... но мне сентябрьская слякоть, как многим, видится клоакой в очередной неновизне, систематичности попыток собраться в точку и летать. Как ОН. А люди тычут "нытик. Держись, борись. будь зОл и прЫток, но помни, сука, свою мать".

И тужусь выплавить "не нужно!". Но понимаю - вникуда. Расслабить ся господней дружбой,плевать на пЕрвенства и стУжи - итог: лёд/похер/пар/вода. И ничего не происходит, пока не грохнешь всё об стол. Всё то, что в кулаке. И бродит, что тупо вылезет в итоге - оставь и выбрось. Ведь итогом- рассол.