Марине

Тебе одной через столетье.

Сегодня вновь горит листва.

И неизвестен тот прохожий.

Такой похожий на тебя.

И этой болью повсеместной.

Эпоха вся, где ты жила.

Где для поэта нету места,

Где даже нет ему угла.

За то, что рифму ,словно птицу,

Не запирала в клетку ты.

Они все выше и все чище.

Твои прекрасные стихи.

Так неудобно прогибаться

И видно участь не твоя.

Горит рябина красной кистью.

Горит, Марина, для тебя.