Это просто...

Это просто пост-панк моего ноября.

Закрывает глаза бесконечное серое небо

и всё меньше листов у настенного календаря,

и всё больше долгов по кредитам, в угоду богам ширпотреба.

 

Это просто депрессия ломится в дом.

Я невольно иду в магазин покупать, что просило усталое тело.

Проступающий осенью мой аментивный синдром,

смотрит пристально в душу, но в ней всё давно опустело.

 

Это просто предчувствие долгой, холодной зимы,

предисловием первого снега в окно недовольно стучится

и мне кажется город, привыкший к нашествию белой чумы,

открывает потрепанный евлогион и старается громче и чаще молиться.

 

Это просто еще один кем-то придуманный год,

вместо точки, опять вопросительным мается знаком.

И наверно напрасно, воруя, вдыхал я чужой кислород,

и святыню бросал в пасть голодным дворовым собакам.

 

Это просто мой сумрачный, Богом оставленный мир,

самодельный шеол состоящий из боли и страха,

проникающий в разум, как глазу незримый эфир,

приносящий сознание в жертву на вечности грязную плаху.