Зритель

Лицо всегда немного не лицо.

Но почему-то кажется, на лица

В конце концов, последних всех концов

Какой-то свет обязан бы пролиться.

 

Какой-то свет... И вот ты на краю.

Вот край, а вот лицо. А где-то - зритель...

Представь, на край ступил ты не в бою,

И, в общем, никакой не победитель.

 

Ты просто шёл. Конечно, не на край.

Но мало ли случайностей в дороге...

И кто-то шепчет в душу: - Выбирай!

Вот крылья. А могу оставить ноги.

 

И вот стоишь на этом на краю,

Всё пальцы на руках перебирая:

А если крылья? Значит, ты в раю?

Иль долетать тебе ещё до рая?

 

А если ноги? Значит, с высоты,

С которой никогда ещё не падал,

Окажешься мгновенно падшим ты?

Или допадать надобно до ада?

 

И вот тогда нелишним будет свет,

Что тихо на лицо твоё прольётся,

Когда поймёшь: ни ног, ни крыльев нет.

 

А только зритель где-то остаётся.