Художник

Намурлыкал хорошестей вкрадчивым голосом,

Ворковал и заигрывал, бережно волосы

Заплетал… и запутав, смеялся восторженно…

Но взирали картины со стен настороженно.

 

Виртуозно разъят, мир изнанкою вывернут,

Перекроен во чреве палитры по Виктору

И рожден на холщовую гладь полотна…

Сталью лезвия боль в ткани тел вплетена,

 

Беззащитна нагая изогнутость спин,

Где спиралью насквозь — неживой серпантин.

Там слепые глаза… перекошены рты…

Пригляделась получше… — да это же ты!

 

Июль, 2003