Тысяча " Прости"

Я по нему скучаю. (Вот же "твою мать"!)

Он мне звонит. Конечно, я не отвечаю.

Но мне достаточно лишь слово написать,

И он примчится. Сумасшедший, я же знаю.

 

Он мне в любви желает счастья! (Боже мой!)

Придет и вывернет всю правду наизнанку.

Разденет взглядом, и улыбкой роковой

Меня опять поймает на свою приманку!

 

Мне бы простить его. Ну, в чем он виноват?

О, как легко придумать сотню "потому"!

Но снова "тысяча прости" летят назад ,

И возвращаются, безмолвные, к нему.

 

Однажды сдамся. Впрочем, почему бы нет?

Мы в эти "прятки" с ним вдвоём давно играем.

Я поздно ночью позвоню, скажу: Привет !

Мы сумасшедшие. И мы об этом знаем.