Тысяча " Прости"
Я по нему скучаю. (Вот же "твою мать"!)
Он мне звонит. Конечно, я не отвечаю.
Но мне достаточно лишь слово написать,
И он примчится. Сумасшедший, я же знаю.
Он мне в любви желает счастья! (Боже мой!)
Придет и вывернет всю правду наизнанку.
Разденет взглядом, и улыбкой роковой
Меня опять поймает на свою приманку!
Мне бы простить его. Ну, в чем он виноват?
О, как легко придумать сотню "потому"!
Но снова "тысяча прости" летят назад ,
И возвращаются, безмолвные, к нему.
Однажды сдамся. Впрочем, почему бы нет?
Мы в эти "прятки" с ним вдвоём давно играем.
Я поздно ночью позвоню, скажу: Привет !
Мы сумасшедшие. И мы об этом знаем.
