Небеса Неверленда

Легкокрылым виденьем ступая по краю весны –

как мираж, исчезаешь в живом, всеобъемлющем свете...

Вкусом пепла вторгаясь в твои безмятежные сны,

только имя моё принесёт тебе утренний ветер.

Только имя... Как голос оборванной пальцем струны,

птичий крик над ржавеющим остовом, залитым кровью...

 

Просто знай: я погиб на фронтах бесконечной войны,

где свинец и напалм не щадят ни святых, ни героев –

кто в безумии выжил, и кто остывал на песке,

превращаясь в легенду, звездой полыхнувшую небыль;

кто бросался в атаку, не дрогнув в последнем пике,

и шальным метеором летел сквозь горящее небо.

 

Смятым комом в траве – плексиглас, алюминий и сталь.

Белых рёбер цветы прорастают сквозь ветошь и сажу.

Только ветер запомнит, как пела в винтах пустота,

гладя мёртвой рукой серебристую плоть фюзеляжа,

пульс затихший ловя, и пуская сквозь вечность круги,

что на миг нас смешают – несбывшихся и настоящих...

 

Но победных фанфар не дождёмся ни мы, ни враги:

ведь на той стороне в бой идут отражения наши –

на разрывы снарядов любовь и мечты променяв,

задыхаясь от боли в пустой и холодной квартире...

Эскадрильи в строю, пока вестники судного дня,

протрубив из-за туч, не объявят на час перемирье.