Человек на мосту.

Поверх пустого листа

я рисую очертанье моста.

Стоит человек, сигарету достав -

выпускает дым.

(Одиноко горят фонари,

хоть кури, не кури -

вкус сиротства внутри -

трудно быть молодым.)

 

Будет пусть мост навесной,

тот человек худой

и вокруг над водой

множество прочих лиц.

(Куча морщин от волн,

как же он чист и полн

этот прекрасный вид -

создан он из крупиц.)

 

Пусть он давно стоит,

и рядом с ним горит,

и вместе с ним не спит

сотня сияющих глаз.

Ночь как слепой хирург -

тянет сплетение рук

и, совершая круг,

возвращается каждый раз.

 

Пролетая вокруг Земли,

исполняет один алгоритм,

издавая всё тот же ритм -

тот, что течёт в крови.

Человек, книгу жизни достав,

стоит немного устав.

Много нас на краю моста,

зажигаем свои фонари.