Наши боги

Мой милый странный бог - стихов и бересклета,

Тропинок и дорог - сопит меж связок трав,

А ноты обрываются задолго до куплета

И сыплются за шиворот, и прячутся под шарф.

 

По улицам шатаются ненастные прохожие -

Они, наверно, слушают Земфиру по ночам,

У них стихи Есенина текут под тонкой кожею,

А сердце спотыкается по всяким мелочам,

 

А в них живут художники - смешные, неуклюжие,

Нелепо - акварельные и с шапкой набекрень...

Витрины перевернуты, расколотые лужами,

У проводов троллейбусных - осенняя мигрень.

 

Когда мои с прохожими стыкуются дороги,

То я кажусь им странной, мне кажутся - они.

Но в песнях и за пазухой сопят смешные боги,

А значит, в этом городе мы точно не одни.