Циклический сон, вызванный мортидо мотылька, стремящегося в огонь лампы, зажжённой поздним осенним вечером в супружеской спальне
Свет ночника. В нем скрыт живой огонь.
И круг на потолке подобен сцене,
Где акт за актом гибнет мотылек,
Но непонятно — жалок ли, смешон—
В неравноценном тень на тень обмене.
По кругу всё и день его истек.
Задумчиво на Рим смотрел Нерон.
В пожаре пожирающем арены
Он видел солнце — запад и восток.
А после — только полчища ворон,
Ну кто сказал, что жизнь всегда бесценна?
Круговорота совершен виток.
Мой мотылек летевший на огонь
Упал на стол. Цвет выжженой сиены —
Похож теперь на сорванный цветок.
Ответит кто — потерян иль спасён.
Свободным стал не вырвавшись из плена.
А света круг — всего-то мой зрачок...
Вот это неизменная дилемма —
Что виделось? Начало? Нет — итог.
По замкнутому кругу странный сон...
