Опять снятся поезда

Бегу, не чуя ног, лечу,

руками воздух рассекая,

Кричу:

— Постойте! — задыхаясь,

хватаю воздух — не хватает,

глотаю, горло обжигая…

— Постойте! —

только все не то,

не так.

Распахнуто пальто

навстречу ветру,

темень, скользко…

Пустыня снежная кругом.

Брось, не догонишь,

всё без пользы.

Остынь.

Ловлю снежинки ртом…

И пусть.

В ладони запотелой

ненужный комкаю билет.

Одна.

Фонарь скрипуче стонет,

роняя бледный желтый свет

под ноги мне.

И в этом круге,

дрожащем призрачном пятне,

под флажолет певучей вьюги,

стою, как памятник себе —

немой упрёк кривой судьбе.

 

Январь, 2003