Память
Л.И.К.
Он здесь живёт, он просто здесь живёт.
Тут время тело медленно жуёт,
Тут осень клёны наголо стрижёт,
И почтальон - ни разу не кивнёт.
Тут птица по утрам ещё поёт,
Она поёт, как будто бы зовёт.
Его зовёт - ему всегда везёт,
Но никого у стареньких ворот.
А он ведь ждёт кого – то, очень ждёт,
Кто не вернётся больше, не войдёт,
Кто под лопаткой постоянно жмёт,
Который год, который вечный год.
Он из стакана молча воду льёт
На тот цветок, что больше не цветёт.
Быть может, тот когда - то оживёт,
И боль, пусть на мгновенье, отойдёт...
А птица по утрам себе поёт,
Что скоро отправляться в перелёт.
