О самобичевании

никогда я не писал, чтобы в сердце оставалось,

чтобы после каждой точки забывалось, как дышать.

чтобы после завершенья не казалось слишком мало,

чтоб свою тетрадь в помарках не хотелось разорвать.

 

никогда я не писал, чтоб собою мог гордиться,

так, как будто я в работу часть души своей вложил.

мои строки не втыкались очень остро, словно спицы,

чужой разум не ломали и не придавали сил.

 

никогда я не писал, чтоб потом было не стыдно -

за ошибки и провалы, что спокойно допускал.

и проблемы, и герои, - все так старо и наивно,

хоть и кажется, что с ними я весь мозг себе сломал.

 

никогда я не писал, чтоб перечитать хотелось.

чтобы строки, как молитва, были в головах людей.

я в своих произведеньях вижу скуку и неспелость,

а себя считаю уткой среди белых лебедей.

 

никогда я не писал, чтобы в памяти хранилось

как родное очень что-то, словно песня малышу,

словно чай в мороз ужасный или сказка, что приснилась.

ничего не написал я.

 

и навряд ли напишу.