Первобытное

Забудь обо всём. Молчи и смотри — всего-то.

На воду в канавах, на веточки ивняка,

на снег у дороги... Под вечер, когда зевота

и по небу розово тянутся облака,

 

возьми полторашку пива, сиди и думай

о том, что с крыльца в деревне плевать на мир —

безумный, безумный... А ты — для него безумный:

в задрипанной кофте с орнаментом в тыщу дыр,

в дурацких галошах, хлебнувших весенней каши,

и синей кепке с винтажным принтом «Речфлот»...

 

Тут пахнет живой землёй и дождём вчерашним.

И ты, оборванец, торжественный санкюлот,

свободен, как голый дикарь в амазонской сельве.

Хозяин десятка грядок, раскисших глин,

колодца и старой печки, ты только верь мне:

вот здесь, на крылечке, находится пуп земли.

 

Теперь, первобытный, ты сам и шаман, и бубен,

ты прель от прели, дрова на траве двора...

Уже бормочут тепло и безумно губы...

Ну что, мой хороший, теперь, наконец, пора!

 

Давай, воскури дымы своей сигареты,

пускай колечки дебелой луне под нос,

подслушивай тени, целуй тишину взасос, —

и, может, очнутся косматые духи лета...