Награда за труды

Когда-то яркие листочки

Свой потеряли колорит...

Я на просвет смотрю кленовый -

Багрянцем больше не горит.

 

Стою под ярким фонарем

Пик листопада наблюдая:

От веток отрывается листва -

Скудеет крона мая.

 

И, подхватив резные парашюты,

Качает ветер их слегка...

Они ложатся, как он метит -

На землю осени плашмя.

 

Листья падают с верха

Разные... кленовый...

Мне награда за труды

На груди - дубовый.