Вряд ли отпустит.
Безразличье купалось в сиреневой грусти,
Разрастаясь, как пень от корней по весне.
Почему-то казалось, что вряд ли отпустит,
И куда-то несло, как на красном коне.
Напрямик, через край, вдаль, где чёрные мысли,
В серость пасмурных дней, в бесконечный поток,
В нем топило отчаяние, призраки грызли
Наболевших обид и беспочвенных склок.
В синем омуте правда беззвучно тонула,
Захлебнувшись болотною затхлостью лжи,
Упокойную совесть пропела ей снуло,
Поплевала на гордость и щедрость души.
А затем окопалась, в глухом захолустье
И завыла, как волк в безутешной тоске…
Нет, наверное, вряд ли сегодня отпустит
Фиолетовость грусти и…, точка, в последней строке.
