Поэту
Когда ты в руки только взял перо,
И с музой в состоянии знакомства,
Полно сомнений тягостных чело -
Дано ли тебе это первородство?
Дано ль тебе сложить слова в строфу
Мысль передать лишь так и не иначе?
И каждое презрительное "фу",
И каждый отклик что-нибудь да значат.
Исписанных тетрадей чехарда.
Уверенно берешься за размеры,
И рифм необработанных руда
Полна надежды искренней и веры.
Давно не каждый отклик сердце жжет
И знаешь цену критики искусству.
И истово стремишься брать в расчет
Побольше мысли и поменьше чувства.
Рука набита и наметан глаз -
Так думаешь теперь, по крайней мере.
Похвален многими и много раз,
И искушен и в рифме и в размере.
Но в миг когда над белизной листа,
Перед пустым экраном руки сложишь
Ты вдруг поймешь, что это всё тщета,
И опытом никак тут не поможешь.
По новой каждый день кружит Земля.
Любому делу следует венец.
Перо, бумага, рифма - всё с нуля.
Иди и докажи, что ты творец.
© С. Востриков
