Поэту

Когда ты в руки только взял перо,

И с музой в состоянии знакомства,

Полно сомнений тягостных чело -

Дано ли тебе это первородство?

Дано ль тебе сложить слова в строфу

Мысль передать лишь так и не иначе?

И каждое презрительное "фу",

И каждый отклик что-нибудь да значат.

 

Исписанных тетрадей чехарда.

Уверенно берешься за размеры,

И рифм необработанных руда

Полна надежды искренней и веры.

Давно не каждый отклик сердце жжет

И знаешь цену критики искусству.

И истово стремишься брать в расчет

Побольше мысли и поменьше чувства.

 

Рука набита и наметан глаз -

Так думаешь теперь, по крайней мере.

Похвален многими и много раз,

И искушен и в рифме и в размере.

Но в миг когда над белизной листа,

Перед пустым экраном руки сложишь

Ты вдруг поймешь, что это всё тщета,

И опытом никак тут не поможешь.

 

По новой каждый день кружит Земля.

Любому делу следует венец.

Перо, бумага, рифма - всё с нуля.

Иди и докажи, что ты творец.

 

© С. Востриков