Пушкин был бы рад...

Осень. Грустная пора. Красный сад. Пушкин был бы рад – любимое время года. Сырая погода. Рад был бы грустить снова и снова. Милый Саша, я к тебе прижмусь однажды. К твоим мокрым бакенбардам. Цилиндр спасет тебя от капель едва ли. И черный твой плащ – он станет ярким красным. Отразит сердечный цвет. Плачь – не плачь, а слез не видно, будто их и нет. А это просто осень сама по себе слезлива. Милый, поэт, милый. Слышу тебя в шорохе листьев. Будем счастливы от грусти и тоски. Мы с осенью с тобой на «ты». Умеют радостно встречать печали те, кто любит редкого солнца свет чрез листьев желтый хоровод. Умеют радостно грустить поэты от того, что в мире есть тот, о котором написаны все сюжеты. Тот, который гуляет где-то, и нам шлет приветы, но мы его не знаем. Вы его придумали сами осенней порой. Вы выплакали образ со вселенской тоской. И пишем про него, слагаем поэмы, а он живет и дышит, не зная, кто мы и где мы… Но, прочитая о себе однажды, он станет не воображаемым, а настоящим. И милый, наш читатель, быть может, выдумали мы именно тебя, и на бумаге морося чернильными дождинками, опомнившись едва, за миг, ты станешь образом, картинкою для нового сюжета и снова свой узнаешь лик из под пера печального поэта.

(Итакана)