Он младше ее

Он младше ее. На пять лет ? На десять ? 
Да хоть и на двадцать - не все ли равно ?! 
Он младше ее, но ей интересен, 
Она его любит. Нереально. Давно. 

Не дарит цветов, не приносит конфеты, 
Любимой ее никогда не назвал, 
Но только ему она пишет куплеты, 
Забившись от сплетен в серый подвал. 

И пусть не поймут друзья их, соседи. 
Пусть сын хоть сто раз ее дурой зовет, 
И будет подслушивать дочка под дверью, 
Как мама с мальчишкой шампанское пьет. 

Он младше ее. На много ? На мало ? 
А если не младше ? А если старик ? 
Да сплетникам только б вонзить свое жало 
Обидеть, унизить, убить - хоть на миг. 

"Не женится ! Бросит ! Уйдет к молодухе ! 
Совсем не серьезен ! Сквозняк в голове !" 
Твердили ей вечно соседи старухи, 
Она - отмахнувшись - спешила к себе. 

Он младше ее. Беду нашли тоже ! 
да, сыну ровестник ! И пусть не красив. 
Зато его взгляд она чувствует кожей, 
И тает в обьятьях, про все позабыв. 

Он младше ее. Да пусть хоть на тридцатЬ ! 
Завидуйте молча, не зная любви ! 
И плюйте друг другу в серые лица, 
Она всегда выше всех глупых интриг.

2010, Донецк