Моему городу.

Я, как Пушкин, мне пишется осенью

Только Пушкин, гением был

И под сенью берез где-то в Болдино,

В тишине прогуляться любил.

 

У меня же свои просторы.

Остролистых кленов печаль,

Старый лес, поседевшие горы,

Да река бегущая вдаль.

 

Голубые, бездонные, чистые

Раскинулись небеса.

У поэта Сергея Есенина

Вот такие же были глаза.

 

Вспоминаются нынче поэты,

Что ушли из жизни не в срок

Им бы жить, сочиняя сотни

Удивительно сложенных строк.

 

Но у жизни свои законы,

Не замедлит вращенья земля

Здесь когда-то бродили скифы,

А сегодня шагаю я.

 

Роса разлилась по травам

Мириадами крошечных солнц.

Было у Пушкина Болдино,

А у меня Апшеронск.