Босиком

На страшный суд явился босиком,

Крутил в руках задумчиво тетрадку

Своих стихов. Влюблённый без остатка

В святую кровь, пролитую пером.

 

Вообще, тетрадок много было, да.

Но я взял эту, самую худую,

Поскольку бесконечно молодую

Былую жизнь терзали холода.

 

Но где же Бог? Где судьи? Где палач?

Вокруг одна (и только) одичалость.

Привет неунывающим причалам

И ветру, заглушающему плач.

 

Привет всем вам откуда-то с небес.

Когда сентябрь оголит деревья,

Шуршание листвы в вечернем сквере

Наполнится звучаньем моих пьес.