Босиком
На страшный суд явился босиком,
Крутил в руках задумчиво тетрадку
Своих стихов. Влюблённый без остатка
В святую кровь, пролитую пером.
Вообще, тетрадок много было, да.
Но я взял эту, самую худую,
Поскольку бесконечно молодую
Былую жизнь терзали холода.
Но где же Бог? Где судьи? Где палач?
Вокруг одна (и только) одичалость.
Привет неунывающим причалам
И ветру, заглушающему плач.
Привет всем вам откуда-то с небес.
Когда сентябрь оголит деревья,
Шуршание листвы в вечернем сквере
Наполнится звучаньем моих пьес.
