Октябрь.

До боли суетная хлябь, рычащих улиц стоны, всхлипы,

Больной, замыленный октябрь считает кедры, клёны, липы.

Тасует карты сонных дней, ныряет в омуты бессловья,

Дрожит на тоненькой струне моей замученной юдоли

Скулящим бабским "отведи войну и соло нищебродства"...

Бумажным аистом в горсти зажат октябрь богом солнца.