Старик

Брови, как колючие кусты,

Хмурятся угрюмо и сурово,

А глаза невинны и чисты,

Цвета неба ясно-голубого.

 

Не коснулась мутной пеленой

Глаз его , безжалостная старость.

Он давным-давно немолодой,

Ничего былого не осталось.

 

Шаркая ногами и кряхтя

С костылем плетется еле-еле.

Он похож на малое дитя,

Немощен и слаб на самом деле.

 

В комнате, любимое, в углу

У него насиженное кресло,

Вроде не мешает никому,

Да и с ним совсем не интересно.

 

Старику беседы не нужны,

Он давно в своём витает мире.

Новости эфира не важны,

Как и все живущие в квартире.

 

Он не помнит ни имён ни лиц,

Он забыл о числах и о датах,

Словно кто- то с памятных страниц,

Стер произошедшее когда-то.

 

Что там в мыслях не понять никак,

Он сидит печально и уныло.

Жизнь уже ушла от старика,

Смерть за ним ещё не приходила.