Старик
Брови, как колючие кусты,
Хмурятся угрюмо и сурово,
А глаза невинны и чисты,
Цвета неба ясно-голубого.
Не коснулась мутной пеленой
Глаз его , безжалостная старость.
Он давным-давно немолодой,
Ничего былого не осталось.
Шаркая ногами и кряхтя
С костылем плетется еле-еле.
Он похож на малое дитя,
Немощен и слаб на самом деле.
В комнате, любимое, в углу
У него насиженное кресло,
Вроде не мешает никому,
Да и с ним совсем не интересно.
Старику беседы не нужны,
Он давно в своём витает мире.
Новости эфира не важны,
Как и все живущие в квартире.
Он не помнит ни имён ни лиц,
Он забыл о числах и о датах,
Словно кто- то с памятных страниц,
Стер произошедшее когда-то.
Что там в мыслях не понять никак,
Он сидит печально и уныло.
Жизнь уже ушла от старика,
Смерть за ним ещё не приходила.
