Труп
Когда смотрю в свои старинные альбомы,
Я вижу мертвеца в оковах грязных рук.
Не выбраться из тьмы, из беспросветной комы,
Я чувствую всегда, как черви сердце жрут.
Ворчит, гудит, шипит, хохочет этот город,
Вздымает он свою прокуренную грудь.
Ох, это ведь большой, жестокий, душный короб!
На завтрак подаёт он всем мышьяк и ртуть.
Простужен светлый день... И нет во мне сомнений,
Что лишь во сне найду я клад успокоений.
На дне могилы я - так пусть исчезнет свет!
Там буду думать о смертельной круговерти,
Пусть ночь летит, как грач - кричит - "Надежды нет"!
Но будут звёзды петь, как ангелы - "Поверьте"!
